ровно середина недели
кто-то заканчивает первый класс
кому-то впервые предстоит увидеть море
знакомый мне полсотни лет человек
балагурит под окном
объясняя ночному сторожу из кафе
почему он в куртке
потому что на рассвете еще прохладно
а к восьми часам уже солнечно
он прав разумеется
на шионьере в картонной коробке
спит фарфоровый медведь с балалаечкой
в субботу у меня концерт
первый за тридцать шесть лет
в родном краю
странная история с первым мужем
покойного дерматолога
всплыла - уходили с пляжа
а он вдруг говорит окунусь
последний разок
и не вернулся
один из первых живых битломанов
в моём детском мире
как лариса покойница тоже врач
не дожил до сержанта
почему-то сейчас меня занимает
вопрос шифровки
что загадочнее в чужом
воспоминании - имена незнакомцев
или
обстоятельства встреч и насколько
шаблонны эти таинства
любое имя любая история
например про пьяного дяденьку
на агитплощадке
который пародируя лектора
семь раз повторил в темноте
вот наш путь вот наша дорога
любое имя любая история
имеют своего двойника свою копию...
иногда эта мысль
способна утолить
тоску
по чему-нибудь
незавершенному
не нашедшему
воплощения
как греческий смысл
простейшего девичьего имени.
*