В девяностых здравый смысл наконец победил. Цифра - богиня разума, одолела туземное мракобесие.
Потерпели поражение "гаррарды", "дюали" и прочие "усилки", так похожие на УВЧ для облучения стариковских мошенок.
Отползла в прошлое громоздкая коробка с задницей в паутине проводов, она стала выглядеть первобытной дикостью.
Даже в провинции выросли на грязном снегу метровые стопы винила - несъеденных несъедобных блинов со старперских поминок.
А маразматики тем временем наверстывали упущенное, "изучая" материал, чтобы срочно первому встречному высирать одно за одним: мнение, мнение мнение... Я жил! Я знаю! Я помню! У меня было! Папа слушал!
Да что у тебя там біло, гуинплен ты ебаный! Кроме трех операций, сам знаешь где. От четвертой пришлось отказаться - дохлый номер.
И все это самоомоложение происходило под акробатический рок-н-ролл каких-нибудь Treniers, хотя, по большому счету, единственным акробатическим этюдом меломана были прыжки с балкона в собачьи кучки после очередных блядок благоверной.
*
