Егор Безрылов (koznodej) wrote,
Егор Безрылов
koznodej

Categories:

КРИВАЯ БУХТА-II


Говорят, что там есть зеленый Дьявол.

 

Кривая бухта, скрытая от глаз

Сезонами туманов и дождей.

Исчезновеньем множества вещей (и прозвищ),

Имен, и каждое из них игла,

Иголка в стоге сена (который не находит себе места)

И голос в тоне сосен произносит:

Таких имен давно уже не носят

Ни улицы, ни села, ни тела (небесные).

Подумать только – «XXI-го партсъезда»…

 
Тиха субботняя река. Тиха,

Нетронута песчаная тоска…

Часы песочные, и солнце, как в бокале,

Вдыхая испарения «мiцняка»,

Стоят вдоль берега упрятав в воду крючья,

Кто откликается на «рыбака».

Потухший бакен замер по-паучьи.

 

В колодце сухо, будто вынут мозг,

Была ли здесь «Аптека»? Ведь была!

Здесь бочка желтая, а там стоял киоск,

Как будто в ожидании отъезда

Дома маячили, стояли на своем:

Без разрешения не двинемся – сгнием.

Растаяли, собой насытив мглу.

И там, где жидкость желтая текла,

Дробилась об цемент людская влага,

Вступленьем первобытной “Suzie Q”,

Из раковины частного подвала,

По хрусту ясно темного стекла,

Шагает наверх призрачный Сермяга.

 

Дверь отворилася, но он не появился,

Невидимый он тут же с дымкой слился.

Так и не возник. Вернее, появился, но не так,

Как мать с тарелкой супа: «Игорь, кушай».

И ест Егор, превозмогая ужас…

Покуда дышится, Сермяга ощутим

В чуть водочном оттенке кислорода,

В просветах прошлогодней паутины,

В желаньи полушепотом напеть,

Подделываясь под сермягин голос:

Она бы меня съела, она бы меня съела,

Она бы меня съела… Пересекая Днепр по гробам,

Сермяга переходит Эбби роуд

В таких же алкоголиков толпе.

Выходит, уцелели погреба,

Фасады рухнули, но подземелья целы.

 

Движенья растворимого Сермяги:

Прищур, улыбка, желтых пальцев жест,

Напоминает пагубные знаки:

А там ремонт…Объезд.

Что означает трижды цифра 6? (Сермяга ждет)

Об этом лучше Гарика спросить, (вас посетит Сермяга)

Если захочет в хату пригласить,

Три возраста: 600 – пора в могилу.

А 60 остались в кабаке,

Плюс 6 в чернильном, потном кулаке –

Могущество! Пиши за бабки Слэйд,

Шесть раз смотри на «Золото Маккены»,

Стекло зеленое торчит в песке

Сквозь поролон бесшумной белой пены.

 

Вдоль берега, меж колотых камней

Капроновые смятые бутылки,

Я много-много лет мечтал о встрече с ней,

Пакеты, как музейные бахилки…

Стекла зеленого осколок увидал

И тотчас вспомнил – лишь об этом я мечтал.

Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

  • 3 comments